Haz algo cada día que te asuste
Se sienta en mi mesita de noche, así que es lo primero que veo por la mañana cuando me levanto.
Quienes vivimos con depresión resistente al tratamiento, o cualquier tipo de enfermedad que nunca desaparece por completo, tenemos que hacer muchas cosas cada día que nos asustan: ir al gimnasio, cuidar de nuestros propios hijos (especialmente si se trata de láser tag, una sala de juegos o Chuck E. Cheese), confrontar a un miembro de la familia, pedirle a alguien que nos pague por el trabajo hecho hace tres meses, preparar la cena.
Pero los hacemos de todos modos. Los hacemos y fingimos que no tenemos miedo.
Este es especialmente el caso cuando salimos de un colapso. Tenemos que volver a aprender todo y hacerlo por primera vez.
En 2006, cuando salí de mi crisis de dos años, había ciertas tareas aparentemente triviales que me daban una gran ansiedad, como ir al supermercado. En los 18 meses anteriores, siempre, por alguna razón, rompía a llorar en el supermercado. Soy una persona muy sensible, tal como la define Elaine Aron en su libroLa persona altamente sensible - a quien no le va bien con mucha estimulación.
Elegir qué marca de mantequilla de maní (los compradores exigentes no siempre eligen Jif), seguido de la decisión sobre qué tipo de carne del deli y cuántas onzas me estresaría por completo. Para cuando llegué al pasillo tres, estaba llorando con el "Ojalá tuviera pensamientos muertos", justo a tiempo para encontrarme con una de las mamás en la escuela que tenía un carrito lleno de productos orgánicos y que probablemente pensó que yo No lloraría en una tienda de comestibles si volviera a poner la mantequilla de maní en el estante y comprara un poco de tofu para preparar los almuerzos de los niños.
Comprar comestibles fue una de esas muchas actividades que tuve que aprender a hacer de nuevo.
También estaba escribiendo.
Poner palabras en una página, incluso en una página en blanco que nadie va a leer, requiere cierta cantidad de confianza, y las crisis mentales absorben cada gramo de confianza disponible dentro de una persona con depresión. Como mencioné en mi artículo "Emerging on the Other Side of Depression", solo recientemente he podido sentarme en mi escritorio sin una ansiedad paralizante después del colapso del verano pasado.
La grabación automatizada en mi teléfono celular dice: "Estoy lejos de mi escritorio, bla, bla, bla ..." Un amigo mío, que me acompañó a través del miedo a sentarme en una silla frente a una computadora (en la habitación de mi hijo , que es mi oficina) cuando estuvo de visita el verano pasado, dejó un mensaje: "Por supuesto que estás lejos de tu escritorio, tienes miedo de sentarte allí".
Pero, con mucho, lo más difícil de volver a aprender es cómo levantarse frente a una multitud y hablar sobre cosas que la mayoría de la gente no menciona.
Ser capaz de dar un discurso público, para mí, es la prueba de fuego para saber si he superado el colapso y he vuelto a funcionar como un ser humano delicado. Derramar tu alma en un blog y ser vulnerable con personas que nunca verás es una cosa. Exponer tu interior frente a unos cientos de homo sapiens es otra muy distinta. Y para una persona que puede empezar a llorar a gritos en una tienda de comestibles por el estrés de elegir qué tipo de mantequilla de maní comprar, fingir estar compuesta mientras entrega un mensaje que es extremadamente personal es ... bueno ... aterrador.
"La voluntad de aparecer nos cambia", escribe Brené Brown en su libro Audazmente. "Nos hace un poco más valientes cada vez".
Hice eso el fin de semana pasado. Me presenté. Di un breve discurso en la gala anual de la Fundación Dave Nee, donde me entregaron el premio Ray of Light 2014. Fue el primer discurso público que pronuncié desde mi crisis nerviosa el año pasado y, en muchos sentidos, se sintió como mi primera charla.
Mi película favorita cuando era niña era “Castillos de hielo”, sobre una patinadora artística de Iowa, Alexis Winston (Lynn-Holly Johnson), que tiene la oportunidad de ganar una medalla olímpica hasta que un accidente en el hielo la deja ciega. Tiene que volver a aprender todo, incluido el patinaje. Pero tiene el coraje de participar en su primera competición como atleta ciega.
Eso es lo que pasa después de una avería.
Vuelve a aprender cómo elegir mantequilla de maní, cómo llevar a sus hijos al centro comercial, cómo escribir y cómo hablar.
Todos los días haces una cosa que te asusta.
Publicado originalmente en Sanity Break en Everyday Health.
Continúe la conversación sobre la nueva comunidad de depresión Project Beyond Blue.
