No me preguntes qué hago, en lugar de eso, pregúntame quién soy
Hace un mes fui a buscar crema para mi café a un café en South Bend, Indiana. Naturalmente, mi familia no conocía a nadie en el porro. Sin embargo, cuando regresé a mi mesa, conocía algunos detalles increíblemente íntimos (por no mencionar interesantes) sobre la hija del hombre que estaba a mi lado y que estaba buscando una servilleta: su hija es bipolar; ella era anoréxica como bailarina adolescente; y ella toma algunos de los mismos medicamentos que yo.
Terminé dándole una tarjeta de presentación con todo menos mi correo electrónico tachado.
No quería tener la conversación sobre lo que hago para vivir.
No tiene nada que ver con quien soy.
Y es por eso que me enojo tanto que tengamos que comenzar todas nuestras conversaciones con esa pregunta.
Como país, estamos obsesionados con nuestro trabajo: un eufemismo. Nuestras profesiones son fundamentales para nuestra propia identidad y nuestras industrias definen quiénes somos. Ni siquiera sabemos cómo ir de vacaciones. No importa que los trabajadores estadounidenses reciban muchos menos días de vacaciones que otros trabajadores en otros países industrializados porque los empleados estadounidenses no se toman el tiempo libre que han acumulado. Nuestros amigos europeos sacuden la cabeza ante eso.
Recuerdo lo reconfortante que fue preguntarle a una pareja francesa "qué hicieron" (me declaro culpable) en una competencia de natación para nuestros hijos.
“Somos esquiadores”, dijeron enfáticamente. Sin equívocos. Sin inseguridad. Sin búsqueda de aprobación.
Eso es lo que son y de lo que estaban orgullosos, y me dijeron muchísimo más sobre ellos de lo que habían contado sus currículums comenzando con sus últimos lugares de trabajo: "Soy contable en Ernst & Young". "Soy consultor de Booz Allen Hamilton". "Soy gerente de programas de Northrup Grumman". Ronquido. Ronca como la abuela.
Mi enigma es que en el momento presente tengo varios sombreros diferentes, así que, de hecho, no sé realmente lo que soy. Sé cuál es mi ministerio o propósito innato en la vida: brindar esperanza a quienes luchan intensamente con la depresión y otros trastornos del estado de ánimo, pero no está relacionado con lo que hago para ganarme la vida como contratista del gobierno. Uno paga con bendiciones, el otro es generoso con beneficios. Y, desafortunadamente en este país, la mayoría de los beneficios están vinculados a su trabajo, por lo que, si bien seguir su sueño es bueno y noble, es posible que se joda si su apéndice revienta como el mío hace un año y necesita atención médica rápida. La pasión, a veces, tiene que quedar relegada a la atención médica y otras necesidades vitales.
Al conocer a alguien nuevo, una parte de mí espera que nunca escuche las temidas cuatro palabras (qué-haces-tú-haces) porque entonces no tendría que evaluar cómo voy a responder, con mi papel pragmático de consultor de comunicaciones, o con el perfil idealista de querer salvar el mundo.
Al menos, sería bueno retrasar la conversación de trabajo hacia la segunda mitad de la conversación, después de las otras tres preguntas principales: ¿De dónde eres? ¿Por qué estás aquí? (conferencia, hora del cóctel, reunión, recaudación de fondos, Chuck E Cheese), ¿cuántos niños tiene y cuáles son sus edades y cuándo se les enseñó a ir al baño?
Por esta razón, siempre me ha gustado el poema del escritor Oriah Mountain Dreamer, La invitación, que se hizo viral hace 15 años y luego se publicó en un libro. Que todos compartamos esta visión algún día.
No me interesa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber qué es lo que anhelas y si te atreves a soñar con encontrar el anhelo de tu corazón.No me interesa la edad que tengas. Quiero saber si te arriesgarás a parecer un tonto por amor, por tu sueño, por la aventura de estar vivo.
No me interesa qué planetas están en cuadratura con tu luna. ¡Quiero saber si has tocado el centro de tu propio dolor, si las traiciones de la vida te han abierto o si te has marchitado y cerrado por miedo a sufrir más dolor! Quiero saber si puedes sentarte con el dolor, el mío o el tuyo, sin moverte para ocultarlo, atenuarlo o arreglarlo.
Quiero saber si puedes estar con alegría, la mía o la tuya, si puedes bailar con desenfreno y dejar que el éxtasis te llene hasta la punta de los dedos de las manos y los pies sin advertirnos que tengamos cuidado, que seamos realistas, que recordemos la limitaciones del ser humano.
No me interesa si la historia que me cuenta es cierta. Quiero saber si puedes decepcionar a otro por ser fiel a ti mismo; si puedes soportar la acusación de traición y no traicionar tu propia alma; Si puedes ser fiel y por lo tanto digno de confianza.
Quiero saber si puedes ver la belleza incluso cuando no es bonita, todos los días, y si puedes obtener tu propia vida de su presencia. Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, el tuyo y el mío, y aún pararte en la orilla del lago y gritarle a la plata de la luna llena: "¡Sí!"
No me interesa saber dónde vive o cuánto dinero tiene. Quiero saber si puedes levantarte, después de la noche de dolor y desesperación, cansado y magullado hasta los huesos, y hacer lo que sea necesario para alimentar a los niños. No me interesa a quién conoces ni cómo llegaste aquí. Quiero saber si te pararás en el centro del fuego conmigo y no retrocederás.
No me interesa dónde ni qué ni con quién has estudiado. Quiero saber qué te sostiene, desde adentro, cuando todo lo demás desaparece. Quiero saber si puedes estar a solas contigo mismo y si realmente te gusta la compañía que tienes en los momentos vacíos.
